Бесцельные скитания

"Только лабиринт дает действительное представление о...том, что такое жизнь".(Ницше)

//////////////////////

В осеннем лесу, на развилке дорог,

Стоял я, задумавшись, у поворота;

Пути было два, и мир был широк,

Однако я раздвоиться не мог,

И надо было решаться на что-то.

Я выбрал дорогу, что вправо вела

И, повернув, пропадала в чащобе.

Нехоженей, что ли, она была

И больше, казалось мне, заросла;

А впрочем, заросшими были обе.

И обе манили, радуя глаз

Сухой желтизною листвы сыпучей.

Другую оставил я про запас,

Хотя и догадывался в тот час,

Что вряд ли вернуться выпадет случай.

Еще я вспомню когда-нибудь

Далекое это утро лесное:

Ведь был и другой предо мною путь,

Но я решил направо свернуть --

И это решило все остальное.

(Роберт Фрост)

The Road Not Taken

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim

Because it was grassy and wanted wear,

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I marked the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I,

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

Этот город называется Москва,

Эта улочка, как ниточка, узка.

Эта комната - бочонок о два дна,

И сюда приходит женщина одна.

Меж ключиц ее цепочка круглых бус,

Он губами знает каждую на вкус.

Он срывает их, как капельки, с листа,

А она стоит, как девочка, чиста.

Это черт ее придумал или Бог,

Это ею грезил Пушкин или Блок.

И кому была завещана в века

Эта смуглая, точеная рука,

Эти черные печальные зрачки

Открывали все запоры, все замки.

Ей доступны все дворцы и все дома.

Это в дом приходит истина сама.

Изгоняли ее с тронов короли,

Уносили в кругосветку корабли.

Оставались караулить берега

Ложь-разлучница, распутница деньга.

Но как шило, просквозившее башмак

Оставалась эта истина в умах,

Это Лермонтов, мальчишка и гусар

Ночью губы воспаленные кусал.

Он не знал её, не ждал её, не звал

Лишь в разломленные плечи целовал

И тогда, как наскочившая на риф

Разбухала эта комната от рифм,

А она ломала руки о ключи,

И срывала цепи бусинок с ключиц.

И ложились они весом в шар земной,

На прямых ладонях истины самой.

Татьяна Кузовлева

Стихи ниже - Евгения Рейна.

Сегодня 75-летие.

http://www.youtube.com/watch?v=BQ1ZZojEgBg

БАЛЛАДА НОЧНОГО ЗВОНКА

В этой старой квартире, где я жил так давно,

Провести две недели было мне суждено.

Средь зеркал ее мутных, непонятных картин,

Между битых амуров так и жил я один.

Газ отсвечивал дико, чай на кухне кипел,

Заводил я пластинку, голос ангельский пел.

Изгибался он плавно, и стоял, и кружил;

А на третьем куплете я пластинку глушил.

И не ждал ничего я, ничего, ничего!

Приходил и ложился на диван ночевать.

Но однажды под утро зазвонил телефон,

И дышал кто-то смутно, и безмолвствовал он.

Я услышал, как провод лениво шипел.

И ту самую песенку голос запел.

И была пополам - ни жива, ни мертва -

Песня с третьим куплетом, допетым едва.

"Кто вы, кто вы, - кричал я, - ответьте скорей,

Что сказать вы хотите этой песней своей?"

Но проклятая трубка завертелась в руке,

И услышал слова я на чужом языке.

Может, птица и рыба говорили со мной,

Может, гад земноводный или призрак лесной?

Может, кто-то на станции странно шутил,

Или, может быть, друг мой так скушно кутил?

Или женщина это позвонила ко мне,

Сверхъестественно номер подбирая во сне?

И сказала, что знала, лгала, как могла,

Полюбила, забыла и снова нашла,

Ей приснилися мутные те зеркала,

И она разглядела, как плохо жила?

И, как прежде пристрастна, как всегда холодна,

Не хотела признаться и молчала она.

Андрей Вознесенский

Стриптиз

В ревю

танцовщица раздевается, дуря...

Реву?..

Или режут мне глаза прожектора?

Шарф срывает, шаль срывает, мишуру.

Как сдирают с апельсина кожуру.

А в глазах тоска такая, как у птиц.

Этот танец называется "стриптиз".

Страшен танец. В баре лысины и свист,

Как пиявки

глазки пьяниц налились.

Этот рыжий, как обляпанный желтком,

Пневматическим исходит молотком!

Тот, как клоп, —

апоплексичен и страшон.

Апокалипсисом воет саксофон!

Проклинаю твой, Вселенная, масштаб,

Марсианское сиянье на мостах,

Проклинаю,

обожая и дивясь,

Проливная пляшет женщина под джаз!..

"Вы Америка?" — спрошу, как идиот.

Она сядет, папироску разомнет.

"Мальчик, — скажет, — ах, какой у вас акцент!

Закажите мне мартини и абсент".

http://www.kornas-nelitas.com/post/2131829599

Снега выпадают и денно и нощно,

Стремятся на землю, дома огибая.

По городу бродят и денно и нощно

Я, черная птица, и ты, голубая.

Над Ригой шумят, шелестят снегопады,

Утопли дороги, недвижны трамваи.

Сидят на перилах чугунной ограды

Я, черная птица, и ты, голубая.

В тумане, как в бане из вопля Феллини,

Плывут воспарения ада и рая,

Стирая реалии ликов и линий,

Я - черная птица, а ты - голубая.

Согласно прогнозу последних известий,

Неделю нам жить, во снегах утопая.

А в городе вести: скитаются вместе

Та, черная птица, и та, голубая.

Две птицы скитаются в зарослях белых,

Высокие горла в снегу выгибая.

Две птицы молчащих. Наверное, беглых!

Я - черная птица, а ты - голубая.

Качаются лампочки сторожевые,

Качаются дворники, снег выгребая.

Молчащие, беглые, полуживые,

Я - черная птица, и ты, голубая.

Снега, снегопады, великие снеги!

По самые горла в снегу утопая,

Бежали и бродят - ах, в кои-то веки -

Та, черная птица, и та, голубая.

Юнна Мориц

...И на этом сквозняке

Исчезают мысли, чувства...

Даже вечное искусство

Нынче как-то налегке!

Анна Ахматова

http://www.kornas-nelitas.com/post/2132483137